Bien que l’après-midi, il part de lecture, Bien que certaines nuits je quitte votre maison sans vous embrasser, cela ne signifie pas que j’en ai assez, cela ne signifie pas, en tout cas, que je ne peux pas recevoir autant que je le souhaite, que je ne sais pas comment le faire, et je retourne les étapes et je m’éloigne des livres, l’après-midi et certaines nuits de vous. Je regarde les étagères, les reins, les titres, la prise et le leaffow, Je vérifie le poids de 340 pages, je vérifie le poids de votre corps sur le mien, et je vous attrape et vous laisse, et regarde votre titre, votre dos, votre forme d’étagère: conteneur et accueillant. Il est temps d’essayer, peut-être, de se réunir les deux, de vous lire, d’embrasser le livre.
Les dernières pages d’une bonne histoire ressemblent à Vergel qui divise vos jambes. Un résultat de grottes mouillées, de fermetures catégorielles et flexibles, de contractions au-dessus de ma poitrine, où je tiens le livre quand je lis, où vous vous tenez lorsque vous me soulignez avec la hanche Ma contradiction anatomique de l’amour vous entier et dans l’insuffisance, d’être une bibliothèque et un étranger de l’amour, Cela n’atteint pas que c’est un trou à l’intérieur du trou de ce que je peux savoir.
Je peux savoir que Truman Capote portait un chapeau et voulait que ses meurtriers meurent. Je peux savoir qu’un père se cachait à Comala. Je peux savoir que les baleines et les obsessions, si vous les poursuivez, deviendront folles. Je peux savoir qu’un naufrage a survécu à dix jours à dériver dans un radeau sans rien manger, même une cuillerée d’espoir. Je peux savoir qu’Alonso Quijano portait les moulins, ses ennemis intimes, en lui. Je peux savoir que les protagonistes d’une histoire d’amour continueront de se retrouver dans les boîtes de nuit, les librairies, les futurs s’il l’écrit, c’est un poète chilien. Je peux même savoir que la punition est dans le crime lui-même, Et qu’il y a des gens qui ressentent tant de culpabilité et qui ne savent pas comment identifier la cause, qu’ils finissent par commettre un crime pour enfin trouver leur pénitence. Mais je ne peux pas, peu importe combien je lis et embrasse tes lèvres, je sais à quel point je t’aime, ou pourquoi, ou si je continue de le faire, Et ces questions elles-mêmes saisissent mon estomac, car il doit vivre les doutes, et ils me montrent que vous les aurez également, et c’est ce que je ne veux pas, je ne veux pas que vous ne sachiez pas à quel point vous m’aimez, ou pourquoi, ou si vous continuerez à le faire et que je ne veux pas que votre estomac ne jongle et que cela soit remis en question le mien le mardi, le mercredi et chaque jour qui ne sont pas dimanche.