Où allons-nous nous arrêter… si nous ne le voulons pas. Si nous ne le faisons pas, peu importe combien le monde insiste pour que tout soit rempli de panneaux « stop », je dirais presque des panneaux « entrée interdite », pour que vous, moi, voyageurs impénitents, puissiez freiner les roues de la valise. Ils ne nous arrêteront pas, nous sortirons peut-être avec le sac à dos – je voyage moi-même avec un sac à dos dès que je peux, le bonheur de voyager léger – mais nous ne ferons pas attention aux panneaux. Personne ne nous arrêtera. Des virus diagnostiques dystopiques qui volent d’un côté à l’autre avec l’ombre longue et terrible d’une autre pandémie toujours là ; des guerres inutiles – quand elles existent – qui ouvrent le feu là où seules les portes devraient être ouvertes ; des politiciens qui, dans leur vanité de globe-trotter, débitent des bêtises partout où ils vont parce que, voyons, ils ne s’attendent pas non plus à ce qu’ils disent du bon sens ; le pétrole qui explose, qui s’épuise ; les aéroports sont tellement bondés, au point que chaque fois que j’y entre, ils me rendent méfiant et me demandent : « Où vont tous ces gens tout le temps ? Où allons-nous tous si souvent ?
N’importe où, mais ne laissez aucun panneau d’arrêt vous arrêter, que rien ni personne ne vous vole l’une des meilleures raisons d’être ici, sur cette planète que l’on traite avec une gifle et, aussi généreuse soit-elle, nous offre des éclipses comme celle que nous verrons en août sans aller très loin. Oui, on le verra même dans votre ville.
J’ai parcouru quelques kilomètres au cours de ces mois qui s’annoncent si moches. J’ai voyagé dans la mer Rouge d’Arabie saoudite, dans l’Arctique norvégien, à New York, en Afrique du Sud, à Jalisco, à Londres, au Monténégro, à Venise, au Zimbabwe, à Casablanca. A cela s’ajoute je ne sais combien de basculements péninsulaires, de Zamora à Majorque et de Comporta à Bilbao. Parfois, j’ai même bu quelques bières à Madrid. Si vous demandez au reste de l’équipe Condé Nast Traveler vous indiquera une autre poignée de lieux, presque infinis : Porto Rico, la France, le Vietnam, la Colombie, le Brésil, le Japon. Et rien ne s’est produit. Mieux dit, oui. Il est arrivé que nous ayons vu le même monde convulsif – on cuisine des haricots partout même si la recette change –, seulement avec la perspective que donne la sortie de la maison, en évitant ce judas paresseux et fouineur qui nous empêche si souvent de contempler l’au-delà.